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Ce bois qui dort.

Et l’on glisse sur l’eau lisse, bleue,

Bleus, ses yeux, les cieux,

Radieux son sourire.

Des gazouillis dans les taillis,

Des caquetages, des compromis,

Un concerto.

La gloriette, frêle squelette,

Enlace et sort replète,

De pleins buissons épineux

De transparentes fleurs d’églantines.

Derrière,  un dahlia mauve se dresse,

La lavatère tendre rose, légère,

Câline le vieux pont vert de gris.

Oh, vie ! Encore, encore,

Longtemps

Ce bois qui dort

Sous l’appentis.

Christiane